Les Ecuries d'Augias - c_est_l_ecaille_dans_les_strates_du_souffle

Toi qui surgis

noreply@hautetfort.com () — Tue, 03 Apr 2007 09:51:12 +0200

Toi qui surgis là, dans un rapide du courant,

toi dont l’éclat ruisselle dans les diamants des gouttelettes

toi qui a pris mon cœur à l’éperon de ta présence

toi dont la silhouette tremble sur le col de la montagne

comme une virgule dans l’air pur

toi dont le regard

a embroché les flammes et les nuages de mon âme,

par hasard, et par nécessité,

tu es devant moi, au coin d’un pan d’air…

Dans l’étrange recoin des vêtements,

tu ne me connais pas, tu ne m’approches pas, tu es ailleurs.

nos regards croisant parmi les bancs des regards

parfois croisent leurs lames, et prennent un bord pour tirer la ligne de la voile un peu plus loin dans la journée.

Je vois fleurir

sur tes traits connus des humeurs et des rumeurs

fleurs de fossés, de talus, de promenades à moi inconnues.

Rôde le pétale des splendeurs, plane l’ombre des nuages étincelants, les marées de l’être au lieu local de l’océan.

Rôde et plane

l’albatros, envergure béante, f

rôlant la vague sans jamais se poser.

Coulée

noreply@hautetfort.com () — Mon, 26 Feb 2007 20:55:27 +0100

Je suis, je vis,

je nais ma coulée

comme la fontaine nourrissone s’extirpe de l’étreinte de la terre

je renais de l’humus amassé des défaites, feuilles défaites, mille fois, les feuilles poumons de l’arbre et ses mains adorantes…

jet d’eau abattu

saigne sa pureté,

pureté d’être

pleurant vers la lumière

tronc d’arbre abattu

rêvant sa colonne

et du souffle du rêve

ressuscitant.

Rosace

noreply@hautetfort.com () — Fri, 23 Feb 2007 18:55:00 +0100

Je l’écris – je ne l’écris pas.

Entre deux souffles, entre deux portes

l’aorte

qui nous lie

au bief de nos limons

trame de nos jours d’aube et de brumes

lame de nos midis.

Ton souffle presque tari

flaque évaporée

bouge à peine

puits de fatigues.

Douce et lassée

la soie que je puise

en lisière des poumons

échoués contre moi comme des nuages.

Suave et usée

la trame du souffle

que je lisse comme une chevelure

sur cette épaule en courbe

étire et scintille aux diagonales du soleil

qui bruine à la harpe

de la fenêtre.

Caresse du souffle à même l’âme

à même ma bouche tiède

comme un cheval qui questionne.

Les écueils sertissent

comme des éclats de verre

les jours désargentés

les fleuves glissent, fluides,

aux accrocs déchiquetés.

Marée d’or.

Marchant sur les eaux

noreply@hautetfort.com () — Sun, 23 Jul 2006 22:50:00 +0200

22/07/06

Du bout

de mes pieds

funambulise

une crête de vague

Tout est verre, ici,

fendu cristal de l’air et de ce qui s’ourle

comme un œil

dont la paupière se soulève

la mer

comme un œil aveugle à l’iris de cérule, la prunelle,

enflante cymbale d’obscur

sous la chiquenaude du soleil

(Zoom d’iris quand la fleur

exhibe le fond de sa pensée,

les tripes de son calice,

sa jouissance crucifiée, l’organe de son rire)

Donc la mer

se soulève, regarde et jette un coup d’œil

par-dessus la lisière des eaux,

(la mer toute embaumée

de ses citernes de larmes)

Moi me hissant sur le frisson de ses cils nombreux

Moi battant des bras à la limite de l’envol

dansant sur son front bleu

déroulé comme une corde sur l’étale

Si fragile si transparente qu’on peut voir au travers ma peau

l’arborescence du sang comme les racines d’une brisure comme l’instant d’avant l’éclatement

cristallin rembobiné,

Mais c’est l’essor,

les fragments qui remontent, reconstitués,

ce sont mes plantes domestiquant

la baleine profonde

l’abysse immergé

Marchant sur les eaux.

Que nous chantions les mains amoureuses !

noreply@hautetfort.com () — Sun, 09 Jul 2006 09:37:58 +0200

09/08/2006

Et que dans les calices entrouverts du ciel, chatoiement des draperies aux couleurs d’ecchymose, chapelles ténues, murmures cramoisis, soupiraux diaprés d’espace, encoquillages d’azur,

Nous chantions les mains amoureuses !

Que nous hantions le galop de leurs souffles, quand elles emballent les collines de nos poumons, hirondelles folles, météorites foudroyées, voltigeuses, morceaux de ciel noircis, chus, charbon dérobé d’avoir consumé toute pensée hors la course, nous enroulions à leurs ailes légères et tumultueuses !

Que nous coulions à leur courant indicible, la transparence lumineuse de leurs cours, qui parent clavicules et reins de leur ruisseau envoûté, chevelure d’espace limpide, perte, pêcheuse d’infini, qui lave encore et encore notre peau ressuscitée,

Que nous épousions la courbe dont le frémissement paisible fait de notre joue le blé ondulant d’un vaste été.

brun

noreply@hautetfort.com () — Fri, 23 Jun 2006 22:53:07 +0200

17/06/06

Court, court, le muscle court sous la terre

les ruisseaux de son sang se gonflent

l’écarlate fend l’eau brune

avec entre les cuisses un roulement de tambour

La bascule d’une montagne

les ruisseaux d’odeur de l’eau brune montent des poils la soie fauve de la peau

champs à perte de muscle champs de soie fauve

Le tambour cherche l’accord des os

sur le dos du cheval

cheval-tambour

Et tandis que l’eau brune de sa chair étend son empire sous mes jambes presque aveugles

je cherche un silence

un silence qui remonte des sources du temps

La rejoindre

s’unir à l’eau brune de la chair-cheval.

La fine pointe de mon âme

noreply@hautetfort.com () — Sat, 17 Jun 2006 19:29:51 +0200

10/06/06

J’enfile

la fine pointe de mon âme

sur le chas de l’aiguille.

C’est le trou que j’ai là,

écorçant la poitrine,

plus pauvre et plus brillant qu’un sexe

une fente

qu’ont violée maints vols d’oiseaux, purs et parfaits comme une lune sombre.

Dans le vide palpitant

coïncide l’instant

mes os communient,

ma chair fond comme une chandelle,

un chant naît, d’avant-naître,

un chant velu comme un chaton d’oiseau chatouille l’œuf du gosier

un chant s’apprête

les ailes encore humides

le squelette plus fragile qu’une brindille,

l'aile légère comme le pétale de la flamme devant le souffle de ma bouche.

Aussi calme que le soleil

noreply@hautetfort.com () — Mon, 05 Jun 2006 13:57:58 +0200

04/06/06

tu es là. je te contemple. tu es là. allongée dans ma pensée. dans ta peau. dans ta peau allongée. dans ta peau de lumière allongée. aussi calme que le soleil.

Le soleil descend par l’embrasure, pénètre l’avancée le long de parois d’espace, envoie bouler des grains de poussière qui tournoient sur sa route, impacts impalpables.

A l’origine, son cœur n’était qu’un gonflement, son cœur n’était qu’effondrement et fournaise, son cœur était gigantesques hurlements muets de trop-plein fouettant le vide, déchirure de fusion, désir titan d’échappées. Et puis ses rayons ont suivi leur nature rectiligne, avançante, leur nature de danseur épousant la courbure de l’espace, saisissant sa taille, et ils sont partis. Ils ont pris voyage. Acquiescé départ. Et ils bruinent aujourd’hui de l’or sur l’ailleurs.

Si près, je reflète les distances indicibles.

Mon cœur tout aussi fou, aussi malade que le soleil. Et l’acquiescement de ce regard, même imprévisible saut, mutation vers la tranquillité, concision, départir des profondes gravités de la matière.

Le vent

noreply@hautetfort.com () — Sun, 04 Jun 2006 11:27:22 +0200

03/06/06

A quoi ça sert d’écrire ?
ou alors si : si c’est pareil que le vent qui ouvre un espace parmi la multitude des herbes, un vent qui ouvre des possibilités

parmi l’uniforme, sonde l’accueil et l’éveil

si écrire
c’est remuer
avec la légèreté, avec la vitesse, avec la transparence du vent
sur l’eau
si c’est aller
sans but
juste pour aller, juste parce qu’il le faut, par l’impatience des atomes et la patience du nomade infini,
de celui qui n’habite
pas
jamais sédentaire, celui qui bouleverse,
bouleversé,
qui traverse,
traversé,
qui hante,
hanté.

L'ennemi intérieur

noreply@hautetfort.com () — Sun, 28 May 2006 21:11:52 +0200

28/05/2006

L’ennemi intérieur

gueule de boxeur

nez cassé

droite, gauche

sur le ring des côtes

Dans les parterres les artères des pensées

il arpente racole tapine

caracole l’infâme rosse

Quand je le cogne

ce sont mes yeux qui s’auréolent

mes sinus qui pissent les larmes

et mon sourire s’ébrèche

sur les dents

Je le regarde dans mon miroir

je le cherche dans la mire noire des yeux, fouille, l’ajuste

et lui me toise

cherche l’ouverture

taille en machette parmi les cils

déforestés

Mes quatre doigts sont soudés dans un gant.